Mantra

No se ha escrito aún sobre el sol

palabra exacta para el sereno
vibrar de la locura en el ocaso
de la creación.

Las distancias que se dibujan
lo que fuimos del fantasma que seremos,
la virtud del olvido que embriaga
al hombre en soledad.

No se ha escrito aún sobre el llanto
que cubre el azul del cielo de esperanza,
sobre sus matices rosas y naranjas que brotan
como risas que queman como el amor.

La marchita cotidianidad de la piel convirtiéndose
en ocaso, el eco de la voz al correr el tiempo
y la promesa del verdadero ser.
Una tras otra en fila india, van los cadáveres
a renacer: como jugando envejecen,
como jugando muta su ser.

Desde un cielo diáfano habita
su alma, pero su cuerpo rueda por el tiempo,
rueda esperando que el amor los haga detener.
No quedan espacios para nuestra victoria,
solo una palabra que recreará todo, incluso el ayer.