Consideraciones post-mortem

Detesto esto que me hace una incontrolable

repetición de tiempo.

Brota en el tiempo una fractura,
un sonido que cubre de blanco la ceguera,
un extraño placer en el olvido.

Son las gotas de la lluvia las que velan
al pasado.

Aquí cómplice de lo artificial de la creación,
una máscara me hace sombra y
el corazón condena en la incertidumbre.

Hay cadenas que suelen llamarse esperanza.

Beben los hombres una historia y
entre sus sueños se filtra el sonido de un piano,
una sonrisa se vierte para culminar el culto.

Son otra vez aquellos vicios que contiene
la piedad con uno mismo.